Vamos a jugar en el sol.

Pronto nos iremos de este lugar, hasta alcanzar ese odio profundo que aparenta ser vértigo atardecido.

Slumdog Millionare.

Ella resplandece al otro lado de las vías, no se confunde entre las voces que la acusan de no acarrear su nombre.

Lógica esquemática

La cara rasgada por la arena es signo de sanación, o figura simple tallada en una palabra extensa.

Plegaria o sonata del insomne.

Acompáñame, hasta donde narran ese pequeño cuento sobre la agonía de la noche.

Dominios

Usando el idioma de las sobras, los que se pierden entre la arena, ruegan despacito que se agote en ellos, el cansancio que sienten por la luz.

Pequeños textos sin uso.

I

Esperar divido, oscilando en las cosas, en el diluvio de tu huída, en el volver de tus zapatos, de los míos. Es como contener el miedo de saber que mecánicamente has de fugarte, derramándonos por la celosía de un momento, o en ese color que incinera los pergaminos que esperan entre la bruma.

II

Confinarme en rostros a la desembocadura de tus murmullos.

III

Tenemos una noche pendiente, [tú] mi madrugada pendiente, un resbalarse ingenuo hacia donde se desmigajan los huesos, en un pliegue sin espacio, sin mañana, sólo nochemadrugada.

IV

Caer lento en el verano, en el refugio de una palabra somnolienta, un desplomarse del cuerpo en silencio, en bosque insomne, o simplemente en un intenso azuloscurocasinegro.

V

Lo que sucederá en suspenso, con suspensivos […] lo que se encuentra se debe frotar en el recuerdo.

Lejos

Invéntame en el doble escape de la jornada
Como la textura de las sombras
o las cosas que se pierden en el fuego.
Haz arena del celofán que te envuelve
Y sé playa, playa profunda de los signos del deseo.

Entretanto

Qué sientes cuando se anula la infancia
Cuando se dilata en el olvido
Y queda todoreuvelto
Un
-------poco
---------------Se pa ra do.

Contemplar.

La que se esconde ha llegado a una playa sin arena.
El que la busca se ha vuelto lenguaje
La amordaza con silencio, la desmiente en su silencio.

Renta.

Seguramente es propio de aquel que prefiere dormitar
Yo hago uso del pastizal abandonado
De la arena que no se pisa
Esta que tiñen con veneno postmoderno.
Como si tuviera fin, como si no pudiera escribir ayuda.

“Ayuda”.

Suprimirse

Si encontrara donde dejar la maldición de mis dedos, las naufragas ideas que se esfuerzan por enlazar su sombra en mi sombra, o si tan sólo pudiera resistir a la fugaz lluvia que se escapa lejana arrastrando esa palabra furiosa de la que no soy hoguera.

No tengo autor para poesía parte I

Se me cierran las puertas en los párpados lánguidos de derrotas literarias. No hay caso, soy infertil de pensamientos, una mula de las letras, un resignado lector hembra. Es por eso que mejor dejaré disponible mi intuición, que a veces falla, pero gracias a eso no sentiré remordimientos de haber hecho una mala elección. Prefiero la sensatez de un paraguas, ante de volver mi rostro hacia alguna de mis torpes decisiones. Qué sé yo de Lihn o de Teillier, si recién a casi tres años de pequeñas, reducidas y principiantes lecturas me doy cuenta que existen, como si siempre hubiesen estado calcados, estampados o tatuados en mi espalda.

La fuente de la vida

El amor es el mismo a lo largo del tiempo, la misma historia contada, el mismo hecho visto, el sentimiento en un espejo. La última cinta del director de la sicodélica "requiem for a dream" es una apuesta algo compleja, pero visualmente perfecta, que impacta y conmueve.